Non si recupera il mancato

L’ho sprecato, l’ho sprecato il tempo che avevo di te, ieri sera.

Ho creduto di averne altro domani e poi l’altro domani ancora e,  invece, poco dopo la mezzanotte, mi hai detto che non ti vedrò per una settimana e la residua manciata di minuti che mi restava di te prima che mi salutassi, prima del punto di nulla in cui svaporo quando non ci sei, è  diventata spirale  sul petto, lì dove il cuore si  è stretto, poi,  a suggere la consapevolezza che avrebbe dovuto abitarmi,  invece,  prima di sprecare minuti, intere ore a parlarti di un niente che avrei potuto evitare, che mi ha sottratto a tutto quello che di tuo mi avrebbe illuminato. Ma ho fatto svaporare il sole che mi doni tutte le volte perché credevo di poterne avere ancora e oltre.

Non dovremmo  scambiarci che l’essenziale, sempre, nel minuto che resta.

E invece  ammaliamo la musica dell’incontro di superfluo, non scolpiamo la forma del tempo condiviso, sprechiamo colpi di scalpello per tenere il tempo di un’eco che giunge lontana e che ci distrae dalle nostre dita, dal limite, dal confine oltre il quale la forma s’affoga in una pioggia di  gesso che ora impasto con le mie lacrime.

L’ho sprecato il tempo con te e ne avrò altro solo tra una settimana.

Volevo dirti troppe cose e sono mancata all’unica che contasse davvero, a quel “ti ascolto” che avrei dovuto dirti con gli occhi mentre il cuore era  in attesa. Il presente è così, maggiordomo che non squaderna la stessa pietanza due volte e, se non te ne sei cibato, te ne priva in un niente, sottraendoti posate e tovagliolo perché ti restino unte le dita dell’olio che hai versato sulla tavola mentre, nel letto del piatto ritornava freddo il pane.

Non si recupera il mancato. Quando ritornerai lo rammenterò: il dopo non esiste.

Marzia

(Gabriella Grande©, 2017  Riproduzione riservata)

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